miércoles, 26 de agosto de 2009

GOLEM


Un día más.
Nunca, como ahora, he sentido, sin quererlo, cierta linealidad del tiempo. Linealidad quizás no sea la palabra adecuada. Quizás sea cierta ruptura, acaso infinitesimal, en una linealidad que reina todo el tiempo. Una ruptura casi imperceptible, pero que existe al fin y al cabo. Es como si estaría pisando las huellas de un futuro que se me es dado, creo, casi de forma semi-determinística y que, todavía, no he podido desentrañar sus mecanismos.
Otra vez esta alquimia de palabras, de ondas secretas, de llaves misteriosas que abren mundos, de conjuros perdidos y palabras y más palabras. A dónde me llevará todo esto...yo no sé.
A veces, en ocasiones extrañas, me adelanto en los pasos de esa línea, pero con pasos todavía no dados y, de alguna manera, fantasmágoricos . O, quizás, son alternativas en los senderos del futuro, ciertas bifurcaciones necesarias o mundos paralelos que se conectan sin saberlo en algún lugar espectral que, no sé por qué, estoy involucrado...ya no sé. Parece que todo esto siempre será difuso ante mis ojos y el juego seguirá por los siglos de los siglos...amen.
Veo las cosas, trato de experimentar en el laboratorio de mis sueños e intento, sin éxito, buscar ciertos patrones o; si es que con esto, esta palabrita, el asunto queda algo claro; buscar cierta lógica o, si tal cosa existe, cierta supra lógica...ya no sé.
Ayer, por la tarde, antes que viniera ella, María Ysabel, estuve (re)leyendo, otra vez a Gustav Meyrink, El Golem. En sus páginas discurro con una mundo, en cierto sentido, muy familiar. Ciertas imágenes o sensaciones parecen recrearse en mi experiencia aún no comprendida. Cito:
Me sobrevino una oscura sospecha:¿ qué pasaría si, a fin de cuentas, las cosas sin vida fueran algo semejante a esos trozos de papel?-¿No es posible que haya un 'viento' incomprensible e invisible que nos llevará de un lado para otro, y determinará nuestras acciones, mientras que nosotros, en nuestra simpleza, creemos vivir bajo nuestra propia y libre voluntad?
No, no es fantasía todo esto. Pues, al fin de cuentas, ¿qué diablos es realidad? O, tal vez, no he dormido mucho. O, todo esto, es sólo el producto, acaso paranoico, de mis lecturas excesivas. O, sin querer pecar de romántico, es la luna(soy, creo, lunático) que me mira con su ojo amarillo, cruel.
Sigo con mis lecturas. Chau...Ciao...good bye, fucking lector.

lunes, 24 de agosto de 2009

POESIA CHINA, TE ENCANTALA!


He leído algo de la poesía china. Lo he leído, sin embargo, en traducciones. Sí. No sé chino, obviamente. Mi apellido sólo es un sonido más, como si una piedra cayera y daría cinco sonidos aleatorios de ching, chang, chung, cheng y chong. El sonido chung me tocó a mí. Eso es todo.
Empezare por el poeta Li Po(701-762?). Quizás el más conocido de los poetas chinos. Aunque en China no es considerado un humano, sino alguien que alcanzó la inmortalidad. La fecha de su muerte es incierta. La leyenda dice que murió en una noche de borrachera tratando de abrazar la luna en el río Yangtze. Li Po fue taoísta y gran maestro en el arte de la espada. ''Un inmortal exiliado en la tierra'', dijo el poeta Chin-chang cuando lo conoció.

Bebiendo solo a la luz de la luna

Si el Cielo no tuviera amor por el vino,
No habría una Estrella del Vino en el cielo.
Si la Tierra no tuviera amor por el vino,
No hubiera una ciudad llamada Fuentes del Vino.
Como el Cielo y la Tierra aman el vino,
Puedo amar el vino sin avergonzar al Cielo.
Dicen que el vino claro es un santo,
El vino espeso sigue el camino(Tao) del sabio.
He bebido profundamente de santo y de sabio,
¿Qué necesidad entonces de estudiar los
espíritus y los inmortales?
Con tres copas penetro el Gran Tao,
Tomo todo un jarro, y el mundo y yo somos uno.
Tales cosas como las he soñado en vino,
Nunca les serán contadas a los sobrios.

Otro poeta, muy querido en China, es Su T'ung-po. A parte de poeta, fue pintor y calígrafo. También compiló un manual de hiervas medicinales que tiene vigencia aún en nuestros días. Adepto tanto al Budismo como el Taoísmo.

Poema escrito para el nacimiento de su hijo con Chao-yun.

Todos en el mundo quieren que sus hijos
tengan talento,
Pero a causa del talento, yo he sufrido toda
mi vida.
Ojalá hijo mío, que sean estúpido y zopenco,
Y, libre de problemas, llegues al cargo de
primer ministro.


(El último poema lo sabe alguien. No importa quién. Sólo es ella. Sabe que este poema lo vi, y lo escuché, hasta en mis sueños, aunque no sabía de su existencia. Sabe que este poema me había llamado entre sueños. Sí, era el poeta. Cuando desperté, busqué el poema en un libro nuevo de mi biblioteca, ahí estaba, frente a mis ojos, en una madrugada de invierno, alguien me dijo que estaba ahí. Días después, te lo dije. Y todo, entre nosotros, termino...para siempre. Fue extraño todo eso. )

del CLÁSICO DE LAS CANCIONES
(SHU CHING)

Te ruego Chung Tzu
No entres a mi casa,
No te abras camino entre los sauces que he plantado.
No es que me importen los sauces,
Sólo temo a mi padre y a mi madre.
Te amo Chung Tzu, tiernamente,
Oh, pero temo, realmente temo
Lo que mi padre y mi madre dirán.

Te ruego Chung Tzu,
No saltes mi muro,
No te abras camino entre las moreras que he plantado.
No es que me importen las moreras,
Sólo temo a mis hermanos.
Te amo Chung Tzu, tiernamente,
Oh, pero temo, realmente temo
Lo que mis hermanos dirán.

Te ruego, Chung Tzu,
No entres por mi jardín,
No te habrás paso a través del sándalo que he plantado.
No es que me importe el sándalo,
Temo a la gente que habla.
Te amo Chung Tzu, tiernamente,
Sólo temo, realmente temo
Lo que la gente dirá.





PENSAMIENTOS FUCKI-ANOS II




  1. Muchas veces las mujeres, algunas, dicen(y me han dicho alguna vez en situaciones que no quiero recordar) que los hombres son unos perros. Sí, es verdad. Los perros son fieles y buenos amigos, los hombres...también.


  2. ¿Es posible que el caballo de Alfonso Ugarte se tropezó en el Morro de Arica?


  3. No sé dice más mejor. Se dice mejor para que suene más mejor.


  4. Me gustaba la historia del Perú hasta antes de la llegada de los españoles analfabetos. Después el territorio peruano, o lo que era, se fue reduciendo rápidamente a medida que avanzaba de grado en la escuela.


  5. Estudié matemática porque, en mi opinión, es la única carrera en el Perú donde el profesor no podrá meter floro, es decir, chamucho.

domingo, 23 de agosto de 2009

RESPUESTA-A-FERMINA


No sé. No sé si esto será una respuesta. No sé, además, a quién exactamente respondo y, lo más importante, si lo que escribo es suficiente para que la señorita Fermina este  totalmente satisfecha. Aunque eso de satisfacer a las mujeres es todo un arte y requiere una armonía, una sincronización y también algo de locura. Es raro, además, que una mujer, en estos tiempos modernos, es decir, en estos tiempos decadentes, llegue al orgasmo, li-te-ra-ria-men-te hablando claro esta. Pero no importa. Lo importante es divertirse y no preocuparse mucho. Pues eso de preocuparse mucho es propia de personas preocupadas y enfermas. La pregunta tiene cierto matiz divertido. Así que lo escrito es, de todos modos, algo personal y quizás no ¿Es poético el beso entre dos hombres?  Umm...si los hombres tiene mucha barba o son hipters, creo que se ve grotesco (risas). Si es poético dependerá, creo, del lente con que se vea tal escena. Si es una cucufata, evidentemente ya sabemos la respuesta. Si es un sacerdote, quizás sienta muchos celos ardientes-apasionados o pura envidia. Si lo ve el cardenal, seguro dará todo un discurso de moralina por RPP (Radio Programas del Perú). Si lo ve un congresista ocioso, seguro que sacará una ley para prohibir los besos entre tíos. Si lo ve el presidente de la república(Alan García), dirá que no son ciudadanos de primera clase. Si lo ve un periodista cucufato (hay muchos), sacará el destape-escándalo del siglo. Si lo ve un matemático, le llegará al pincho pues sólo tiene tiempo para las ideas matemáticas. Sí lo ve un físico teórico, pensará si tal evento es posible en un universo paralelo y si uno de ellos tiene un agujero negro en alguna parte de su cuerpo. Sí lo ve un(a) psicólogo(a), irá a ver su manual para catalogar el evento(le cuesta no racionalizar).  Sí lo ve un sabio, no dirá ni pensará nada pues es un ser no-mente. Yo me quedaría, querida Fermina, con que, y esto es definitivo, un beso es sólo un beso.



OCIO


El ocio es valioso.Cursiva Estos tiempos(algunos meses), sin embargo, no he tenido el ocio suficiente para hacer(escribir o leer) lo que me da la regalada gana. Sospecho, además, que mi ocio, poco a poco, parece reducirse. Mierda.
Muchas cosas han ocurrido casi a la velocidad de la luz. Esa característica de lo rápido, de esta época google, no me ha sido ajeno. Pero, con cierta indiferencia de mi parte, hago que eso no me afecte, en otras palabras, trato que ese asunto vaye a parar en la categoría de me importa un pedo. Uno tiene que ponerle algo de Peter Pan al tiempo. Hay que explicar lo anterior. No. No escribo para nadie. Sólo quiero drenar los líquidos de mis tripas. Yo me entiendo. Digamos que, espero que se entienda, con algo de teoría de la relatividad convenida y algo de humor es suficiente para pasar mis días. Vivir.
Quizás la serpiente se muerda su cola. No sé. Pero hay esas ganas de hacer muchas cosas y explorar más universos. El universo que todas las cosas son números. Trabajar en la tesis. En coding theory. En esa novela que jode la cabeza y sacar a la luz los cuentos que, no sé por qué, me torturan.
Ya me voy, me voy a mi silencio.




viernes, 21 de agosto de 2009

CÍR-CULO


Se escribe con tinta. Sí, es cierto. Pero también se escribe con sangre. Me explico. Mejor no. Nietzsche ya lo explico. Sólo tiene que acostumbrarce a las metáforas y a los golpes del martillo y, claro, descucufatizarse de una vez por todas. Me explico. Mejor no. Además él, ecce hommo, ama a los hombres que escriben con sangre. No, lector chabacano, no es que él sea gay. Hay seres, muy pocos, que escriben con temblor y temor. Tratan de arrancar voces y misterios a las palabras. Kierkegaard, sí. Un hueso duro de roer. Son cosas huracanadas y silenciosas. Tiene temblor y temor, no. Hay mucha valentía entre sus palabras. Hay que estar con los intestinos bien puestos y tratar de tentar al universo. Intenta. Se escribe también con semen. Espero que no piense en hacerce la paja. No. Escribir con semen no es fácil. Se necesita cierta preparación: vivir y, claro, morir. Ya, se acabo. Chau. Tengo sueño.

FLOR


exploro tu piel
tu piel canela
mis labios exploran tu piel
tu piel cálida
mis dedos viajan por tus piernas
y descubren
más arriba
tu flor trémula
voy hacia el sur
me miras
te miro
beso
beso tu flor
te estremeces
te estremeces
te estremeces

miércoles, 19 de agosto de 2009

LÍBRANOS DEL MAL

No sé. Soy completamente ignorante en estos asuntos del más allá o el más acá. Aunque los asuntos del más allá son quizás los asuntos del más acá o viceversa. Ya trataré, espero, de explicar el asunto o, quizás, no.
------------------------------------------
¿Por qué las personas que le sacan el demonio, o algo parecido, en esos templos que abundan en el Perú, hacen tanta(plata) alaraca(tiemblan, gritan, sudan, se desmayan, hablan-así parece- otros idiomas, etc)? Esto puede ser un tema del más allá o el más acá. No sé. Aunque a mí todo eso me parece divertido. Un espectáculo de exorcismo en vivo y en directo. Pero también a las fanáticas de los Beatles les ocurría algo similar, sólo que el asunto era más colectivo.
------------------------------
Por ahora sólo contaré mis historias a mi manera, es decir, bajo las leyes de la regalada gana. Si usted, hipócrita lector, está acostumbrado(espero que no) a leer periódicos en el Perú o algunas de esas cosas que escribe Paulo Cohelo o Isabelita Allende ya es su problema. Pero luego, después de toda la mierda encima(y dentro del cerebro), no busque responsables por sufrir de idiotitis. Bueno, quizás ni se de cuenta que sufre de esa enfermedad. Espero, además, que no sea uno de esos(as) idiotas que miran mucha televisión y llora con las telenovelas mexicanas. Parece increíble, pero existen.
------------------
¿Por qué los curas hacen tanta moralina en las iglesias?
------------------
¿Contraejemplo?
------------------
A propósito del curso de educación religiosa(que no es otra cosa que catolicismo), la constitución política del Perú dice en su artículo 2, inciso 3: Toda persona tiene derecho: A la libertad de conciencia y de religión, en forma individual o asociada. No hay persecución por razón de ideas o creencias. No hay delito de opinión. El ejercicio público de todas las confesiones es libre, siempre que no ofenda la moral ni altere el orden público.
¿Cosas del más allá o el más acá? El curso de educación religiosa era obligatorio(creo que lo sigue siendo, pero con otro nombre, en la mayoría de escuelas y colegios). Al menos nunca me preguntarón si quería o no llevar tal utílisimo cursito. Además la nota del curso aparecía en la libretita de notitas al lado del curso de matemáticas o ciencias naturales que papá debia firmar. También los soboncitos, la mayoría premios de excelencia(así se los llama a los primeros puestos de los colegios), sacaban veintes en tal sacro curso para subir sus promedios. Lo más raro era que el profesor nos hablaba del origen de la tierra, versión científica, y el origen de la tierra, versión bíblica, y no notaba la contradicción y no contestaba, además, o lo evadia concientemente(ahora que lo recuerdo), mis preguntas. La clase dejaba a todos los estudiantes turulatos. Nos dijeron que los niños buenos van al cielo y los malos(bad boys) van directamente al infierno. Bueno, ya deducirán a donde me enviaban a mí por hacer preguntas. Querian convertirme en otro ladrillo en la pared(en las universidades los convierten en idiotas). Hey! teachers! leave them kids alone! Sí, melomano lector, PINK PLOYD.
---------------------------------------------------
We don't need no education
We dont need no thought control
No dark sarcasm in the classroom
Teachers leave them kids alone
Hey! teachers! leave them kids alone!
All in all it's just another brick in the wall.
All in all you're just another brick in the wall.
----------------------------------------------------
La verdad que la iglesia(o el diablo o lucifercito) está más metida en las escuelas peruanas(también colegios y universidades) que los burros en el congreso o los corruptos en el palacio de justicia.
¿Qué hacer señor ministro de educación? ¿Más laptops para los niños?
----------------------
Notita. Iglesia Pedófila Católica.

  • 3.000 millones de dólares en compensación a las víctimas por clérigos pedófilos en los Estados Unidos.
  • 4.392 Sacerdotes acusados o condenados por abuso sexual tan solo en los Estados Unidos.
  • 1.300 millones de euros en compensación a víctimas por clérigos pedófilos en Irlanda.
  • El Papa Benedicto XVI (666)fue acusado de Conspiración por encubrir el abuso sexual en los Estados Unidos, a pedido del Vaticano, el presidente Bush le dio al papa inmunidad ante cualquier acción judicial.
  • Más de 100.000 víctimas dijeron haber sufrido abuso del clero solo en los Estados Unidos.
  • Los expertos dicen que más del 80% de víctimas de abuso sexual, nuncan denuncian el abuso.
  • EEUU autoriza las demandas contra el Vaticano por abusos sexuales.




























EL BESO DE VENUS A OTRA VENUS


Salí, esta tarde, a sacar unas copias frente a la universidad. Fui caminando. El cielo lucía gris, corría una ligera brisa, los choros seguían trabajando(vi el robo veloz de la cartera de una señora y la rápida huida del choro en un taxi-choro con placa seguramente adulterada y cambiable), el tránsito urbano es un pandemónium y la bulla es continua. Es decir, un día como todos los días. Todo parece joderme. Sin embargo, uno tiene que acostumbrarse(me dijo alguién que no recuerdo cuándo y dónde) a estas cosas modernas. Bueno, es la vida citadina. No se diga más...por ahora.

Observé, al regresar, una hermosa pareja de enamoradas: dos lesbianas besándose en un parque. La imagen era tierna. Esos bellos seres devorándose con sus labios, cerca a un árbol trémulo, bajo el cielo gris de invierno, sobre una alfombra verde(el gras), ignorando el mundo urbano y las miradas de los transeúntes. Sí. Eran dos exóticas Venus urbanas de cuellos modigliánicos. Todo lindo. Me refresco la tarde.

Digamos, además, aunque esto puede parecer cursi, que la escena era romántica. También artística, inspiradora y (yo me entiendo) poética.

-Voy a escribir-dije.



viernes, 14 de agosto de 2009

TWITTER POETRY


En este momento estoy cagando.
Estoy estreñido.
Es de noche porque no es de día.
Hoy es otro día.
Entra al msn.Estoy comiendo algo.
Es ridículo todo esto.
Un mosquito.
Mi libido.
Tu mamá también.
No hay papel higiénico.
No jodas.
Estoy en KFC
No sé dice más mejor.
Estoy en el mall
Hay fiesta en la casa del chato.
Veo mucha televisión.
Lloro con las telenovelas mexicanas.
Idiota.
Estúpido.
Imbécil.
Bin Laden toma Coca Cola con Bu$h.
Entra a cholotube.
Estoy en el banco del centro.
Mi mierda no quiere salir.
Eres la cagona que atora los baños.
Efectos especiales en el 11S.
Mi laptop es hp.
Tiene gripe porcina.
Me pinto las uñas.
Leo a Paulo Coelho.
Estoy con tu hermana.
Estoy en la U.
Subo a mi micro.
Me han robado mi celu.
Estoy viendo Magaly TV.
Eres un hijo de puta.
Voy a cepillarme los dientes.
Me gusta comer lomo saltado.
Estoy corriendome la paja.
TKM.
Huelo mi caca.
No sale mi caca.
Hoy es viernes.
Tengo dolor de cabeza.
Gianmarco canta en el teatro.
Tengo celular claro.
Ya me estoy subiendo al taxi.
Estoy pagando con tarjeta.
Voy a comprar en Ripley.
Ya salió algo de mi mierda.
Shakira es una Loba.
Apesta su canción.
No sale mi mierda.
Voy a bañarme.
Estoy orinando bajo el puente.
Acabo de ver a Maju.
Mi mierda está rebelde.
La teta está asustada.
Estoy escuchando el discurso de Alan.
Tengo diarrea.
Me han robado mi celular.
Estoy a punto de terminar de cagar.
Me voy a la ducha.
Salí a comer.
Vete a la mierda.
Estoy viendo MTV.
Voy a dormir ahora.
Escucho la radio.
Mi libido otra vez.
Estoy cargando el anda del señor de los milagros.
Me cago.
Estoy con mi dentista.
Voy al mercado.
Estoy con mi ginécologo.
Voy a visitar a mi amante.
Mi marido no está en casa.
Mi mierda se pone rebelde.
Estoy escribiendo un poema.
Voy a postular al congreso.
No es ciudadado de primera clase.
Alan acaba de patearme.
Estoy leyendo a Isabelita Allende.
Le mande a la mierda al chato.
Estoy en la calle.
Me estoy lavando la concha.
Acabo de ver a miss Perú.
Estoy haciendo el amor.
Acabo de decir chau.







CANCIÓN PARA MI MUERTE



Sí, es Charly otra vez.
Escribo mientras escucho la música tipo say no more.
Alguien me entiende. Sí, tú. Vienes a mi habitación.
Te quiero.
Te beso.
Te abrazo mucho.
Es invierno, estás conmigo y, a menudo, muy a menudo, con mi bromas.
I'm sorry.
Nevermore(sí, Poe y su cuervo otra vez).
Beso tus labios, beso tus senos, miro tus ojos lindos.
Hacemos el amor y otra vez hacemos el amor.
Comemos fruta(mandarina).
Mi pene se mejora.
Te quiero. Y yo no quiero volverme muy loco.
Escribo y pienso que estás en tu cama, quizás suspiras, quizás estás cansada.
No sé.
Extraño tu silencio.
Hay soledad.
Hay silencio en mi habitación.
Hay libros.
Mañana es sábado y estarás en mi cama.
I Love you. Je t'aime. Te quiero.

FIR

Los cuentos. Siempre los cuentos. Siempre. Como olvidar mis primeras lecturas. Fueron los cuentos de Francisco Izquierdo Ríos(FIR, 1910-1981). Sí, amigo lector(escasos hoy en día) quizás no sabe quién es él, quizás muchas lecturas capitalinas se han apoderado de su rutina urbana de pavimento gris. No importa. Yo nada puedo hacer. Basta decir, por ahora, que FIR nació en la selva, Saposoa, provincia del Huallaga, San Martín y escribió esto:


Escribir de modo natural y sencillo,

como crece la hierva,

y que por entre lo escrito

se vea la luz de la vida.


miércoles, 12 de agosto de 2009

CRÓNICAS UROLÓGICAS

Ayer no fue un día cualquiera. 
Fue un día diferente. 
, muy diferente. 
Les cuento.
Mi pene estuvo mal. Sigue mal todavía. Un ligero dolor. Espero su mejoría(mi amada también). Sí, hipócrita lector, te ríes mucho porque crees que uno no puede tener ese tipo de dolor en esa parte, ¿penetitis? Que levante la mano quién no sufrió por amor. Mentira. Que levante la mano quién no sufrió dolor de pene. Duele.
A los futbolistas les ha pasado alguna vez. Duele. Cuando una bola(el balón)viene directamente a chocar con otra bola o dos bolas(los testículos). Duele horrible. Pero eso no es mi caso. El dolor, sencillamente, apareció. Claro, seguro dirás que diablos me importa tu pene. Quizás tengas razón. Pero a mí me importa y a mi amada también. Ponte en mi lugar y me entenderás. Claro, nunca ocurrirá que mi pene se ponga en tu lugar. Ni modo. Pero para mí es algo preocupante. Sí, claro, quizás esperas una crónica normal, como esas de la revista etiqueta negra, o quizás esperas que hable de política o de algún viaje. No. Ahora el asunto es mi pene. Sí, claro, al universo le da igual y todo gira y gira, pero ahora el asunto es mi pene.

Medidas a tomar.
Así como las mujeres tienen su ginecólogo; los hombres tienen su urólogo(aunque por qué no pueden tener también su uróloga, tendría muchos pacientes-clientes y sería más cómodo que una doctora te examinará el pene, también sería justo, pues las mujeres tiene su ginecólogo). Después de meditar sobre la analogía, decidí ir a urólogo. Claro, hay que ser idiota para meditar tanto sobre tal decisión(upsss!!!).
Fue un doctor en medicina el que revisó mi pene. Hay que aclarar algo sobre eso de 'doctor', pues hay esa costumbre, acaso soboncita hasta por gusto, de llamar 'doctor' al medico, a cualquier practicante imberbe de medicina o al abogado que ya aprendió a robar legalmente. El médico que me atendió era un doctor en medicina con especialidad en urología, es decir, cursó, y aprobó, un doctorado.

Diagnóstico.
El doctor todavía no me da el diagnóstico. Será mañana. El doctor primero me pidió una prueba(no lector lascivo, no es la prueba del amor), la prueba se llama ESPERMACULTIVO AUTOMATIZADO x MIC(así dice en el papelito). Al principio pensé que me iban a poner algo en el pene para computalizarlo, pues con este mundo cibernético uno ya no sabe que cosas hay y uno piensa que las computadoras están en todas partes, hasta se pueden meter con el pene, mi pene. Pero el asunto fue algo que uno se hace o que hizo mucho en plena etapa púber, bueno, uno se hace esto a menudo:masturbación.

En el LABO.
La señorita del laboratorio, donde me recomendarón hacer el análisis, me pidió que me masturbará(es la primera vez que una mujer me pide eso) y luego, con cierto cuidado, depocitará mi semen en un envase antiséptico. Ah, claro, ese asunto debía hacerlo en privado(en un baño del laboratorio). Al principio pensé que iba ser fácil, pero no. Sucede que un baño parecido a un cuarto de la película Evil 's Residence y una enfermera esperándome mi esperma impaciente, no es algo que me excita. Hay cierta presión y, además, tenía que estar concentrado. Pensé en mi enamorada. Pensé en ella una y otra vez. Pero una cosa es pensar en ella y otra cosa es estar con ella. Cosas muy diferentes. La verdad es que mi verga(con eso quiero decir pene, cucufato lector) a menudo se ha parado en el acto hasta por gusto. Pero ayer estuvo muy rebelde. No me hizo caso. Fue algo difícil eyacular. Inclusive antes pregunté si había vídeos, revistas o alguna enfermera exuberante. No había Nada de eso. Caballero nomas, tenía que hacerlo en esas condiciones. Yo quería estar bien con mi pene y para eso se necesitaba mi semen para el diagnóstico.

Gasto.
En términos económicos el día de ayer se puede resumir así:
1. S/. 50.00 para que me toquen el pene(la consulta).
2. S/. 70.00 por una paja(el laboratorio).
3. Total: S/. 120.00 por el problema pene.
4. Ah, me olvidaba, compré una hamburguesa doble(S/. 12.00), claro, espero que se entienda que después de la paja obligada tenía un hambre bárbaro.
Claro, aún no contabilizo los gastos de los medicamentos.

Nota poética.
He observado, digamos leído, que algunas poetisas trujillanas y chimbotanas, en fin, poetisas al fin y al cabo, hablan del pene en sus poesias, es decir, el pene también sirve para poetizar(o añorar o es la poesía, digamos, de la represión sexual). Claro, no directamente, lo hacen camufladamente y a eso lo llaman metáforas o, algún crítico, lo llama el lado erótico. Claro, lo mínimo que se puede pedir a las poetisas es que hayan visto un pene(no digo saboreado). Bueno, aunque la historia de los penes no es muy buena en Trujillo desde que las viejitas cucufatas mocharon, haces algunas décadas, al pene de la estatua de la libertad de la plaza de armas por considerarlo demasiado grande. Y, hace poco, se saco la sirena de Larco que, la verdad, tenía un buen trasero y hermosos senos. Pero otra vez en la ciudad cucufata de Trujillo se escandaliza cuando ponen algo que tenga la forma de pene, poto o seno. La gente, la mayoría, parece tener calenturas por concreto armado, mármol o cualquier otro material con la que se haya hecho un frío calato o calata.
Cucufatos go out!
Chau, tengo cita médica.

viernes, 7 de agosto de 2009

PENSAMIENTOS FUCKINI-ANOS

Abstrac 69

I. Nunca desearás la mujer del prójimo, la mujer del prójimo te deseará a ti.
II. No confundas nunca la palabra vate con bate, aunque ambas cosas te hagan volar.
III. Si estás estreñido y quieres vomitar, lee a Paulo Coelho en ayunas---dijo el médico.
IV. Los extraterrestres no están de acuerdo con que exista una miss universo.
V. Investigación científica: introducimos conocimientos y derramamos ideas.
VI. No es poeta, no ha ganado ningún concurso de poesía---dijo el crítico.
VII. A un colegio no puedes ponerle el nombre de Manco Capac, es más atractivo ponerle un nombre inglés---dijo el publicista.
VIII. No veo ninguna diferencia en poner de nombre a una calle Francisco Pizarro y a otra Adolfo Hitler.
IX. En el Perú es natural ser corrupto, pero es un escandalo ser gay.
X. No confíes nunca en las propagandas de las universidades.
XI. Si una mujer profesional tiene un buen potito, entonces eso ya vale por un doctorado.
XII. El ministro de defensa cree que en la guerra fría había demasiado frío.
XIII. Si hay más malls, entonces hay más progreso---dijo el presidente.
XIV. Si dices la verdad, te llamaremos intransigente o terrorista---dijo la ministra del interior.
XV. Si quieres una universidad, no te olvides de escribir la palabra universidad con letras grandes en una pared y hacer mucha propaganda---dijo el ministro de educación.
XVI. Había muerto por culpa de unos idiotas, y el presidente dijo que entregó su vida por la patria.



jueves, 6 de agosto de 2009

GONZALO DEL ROSARIO Y SUS CUENTOS PA'KEMARSE


La primera vez que ví a Gonzalo Del Rosario fue por culpa de Jonh Steinbeck. Me explico. Yo ingresaba a mis clases de francés en la Alianza(Francesa )de Trujillo. Gonzalo estaba en una banca leyendo un libro de Steinbeck. Él esperaba leyendo, creo, a que su enamorada salga de clase. Yo, en cambio, esperaba que empiece mi clase. Y ocurrió lo que quería que ocurra. Empece una conversación con él, pues también había leído algo de Steinbeck, La perla, y, además, es difícil encontrar hermanos de sangre en la cultural ciudad de Trujillo donde abundan los abogados, politiqueros y la carne de cañon. Sí, claro, también abundan esas cosas llamadas estudiantes universitarios que sólo leen sus fotocopias e invaden, como idiotas de la familia, las bibliotecas universitarias en la semana de exámenes. Son tipos de mucho ruido y pocas nueces. Pero esas cosas no me sirven para nada. Sigo. Y, como suele ocurrir, la ligera tertulia empezó con muchos ánimos y terminó con los mismos ánimos. Hablamos, sobre todo, de literatura, de los cuentos que escribe y sobre el laureado Premio Nobel, Steinbeck, Joyce, Ray Bradbury, Italo Calvino, Barones rampantes y lobos esteparios, etc. Conversar sobre literatura es, para mí, una cosa donde experimento, digamos, la contracción del tiempo: las horas se pasan volando y uno se queda realmente enchufado al asunto. Al final llegué tarde a mi clase de francés o me olvide de ella. Excuse-moi mademoiselle, autre fois la littérature, dije con acento afrancesado(risas).
Tiempo después me llegó a mis manos(de manos del propio autor, por supuesto) su libro de relatos, CUENTOS PA'KEMARSE(sí, así se escribe), editado por OREM(primera edición, 2008, un lindo proyecto editorial heróico del joven poeta-editor Oscar Ramirez), que tenía un dibujito simpático en su portada que estaba relacionado con el genial escritor Lewis Carrol: un gusanito que se estaba quemando sobre un honguito mientras Alicia le miraba con ojos curiosos. Aunque yo ya había leído algunos de sus relatos en su blog, encontré otros relatos verdaderamente novedosos.
Había que decir que no soy crítico(hay mucho que leer y uno no se puede pasar la vida de ocioso a full-time ), no es mi oficio. Soy, simplemente, un lector compulsivo, y eso es mi vicio chévere, bacan. No quiero hacer el papel de crítico, sólo soy un devoto lector y punto final. Ya no lo repitiré más el asunto fucking lector.
Los cuentos de Gonzalo me gustaron. Tienen un aire renovador y se escapan de la moda decadente actual(huevaditas a full-time, no sé qué quiere decir, pero suena bacán)Siempre se lo dije. También le dije que me joden los poseros lectores de Trujillo como sus emo(lientes) de n-ésima categoria(con n que tiende al infinito), sus (ajies) punk(quita) y, además le dije, que la sociedad de trujillana me parecia algo cucufata(ya no me parece, ahora estoy seguro). Y todo ese rollo de chicos que quieren ser artista por pura pose. Bueno, dejemos el asunto de emos y punks.
El libro de Gonzalo que, hay que decirlo, ahora es uno de mis mejores amigos(él y su libro), aunque también ahora lo veo muy poco por tener, digamos, costumbres esteparinas, está conformado por nueve relatos( Sentado, Dimensión, Cristal, Banco, La cabaña, Taxi, Súcubo, La muralla del edén, La isla). Los cuentos están ambientados, por lo general, en la ciudad de Trujillo o, al menos, eso parece indicar. Los relatos sí son, verdaderamente, pa'kemarse. Hay que etender ese asunto incendiario con las tripas. El título del libro ya hace sospechar algo, un cambio. Hasta antes, que yo sepa, sólo he leído de los pocos, muy escasos, cuentistas trujillanos, sólo típicas historias que tiene como bandera cierto aire recurrente, cierta rutina y miedo en salir de la disciplina de la palabra para meter su cabeza en terrenos desconocidos; y estos seres temerosos tienen cierto temor de aplastar, oler, mezclar, vomitar, quemar y hasta digerir la plastilina literaria(yo me entiendo); son algo rígidos, exquisitos por nada o, como se proclaman, de puntos y comas y, cosa muy atrevida, dicen leer a Borges, pero en realidad sólo lo utilizan como fachada. Qué mal, la pose no puede reemplazar, de ningún modo, al talento. Además, en el fondo, temen, no sé por qué, el asunto ese de-qué-va-a-decir-los-críticos-periodistas que para mí me parecen tremendos soboncitos-encargaditos-ninguneadores-impotentes, en fin, hasta seres graciocitos que ojean los periodicos de otras partes del globo para seguir con la moda o, dizque, las tendencias literarias rentables y comerciales. Sobre los poetas(decimos poetas sólo porque tenemos que ponerle algún nombre) ya hay demasiados esperando algún concurso, siguiendo pedazos de versos ajenos(Eielson, Westphalen, Blanca Valera, etc...-hasta la poesía es víctima del centralismo-) para caer bien a los jurados, combinando versitos y buscando algún link-verso con algún poemita limeñito. Bueno, sigamos con Gonza. Los cuentos están escritos para quemar la realidad. Hay un nonsense exquisito que es manejado por manos de escritor-cirujano con detalle y, acaso, en estado de escritor quemado que suda tinta y humo. Yo sé lo qué es eso. Pero, ojo, los relatos tienen una sublime conección que el lector, atento, notará. Los relatos me hicieron recordar la vida universitaria, las calles de trujillos, los dolorosos paseos en micro y algo, metaforicamente hablando, de la historia de Trujillo(la matanza de Trujillo, vease el relato La muralla del edén )También hay que decir, para el lector-melomano(seres en peligro de extinción), que la música es un tema que no escapa de las manos del autor, pues Gonza es melómano confeso y, de alguna manera, hay cierta armonia musical en su prosa(él me entiende). Hay que decir que Gonza también es un lector a full-time y fue él, afortunadamente, quien me presento al latinoamericano Roberto Bolaño, bueno, me presentó los libros del escritor que, hasta ahora, ya he leído tres títulos(Estrella Distante, Entre Parentesis y Los Detectives Salvajes). También Gonza es un ser con ciertas etapas de caos. Lo cual es natural, siempre y cuando uno trata, en lo posible, de controlarlo. Pero, yo creo, mientras la cuenta regresiva del regreso de su musa, Nata, a quien dedicó su primer libro, termine, todo quedará ok y la angustia acabara(ese asunto sólo Gonza y yo lo entendemos, como los vuelos por el paseo de las letras con Césitar Gutiérrez y Vallejo como testigo, y las terulias literarias en un bar del la calle Pizarro que no me acuerdo el nombre pero que estuvo, aerodinámicamente hablando, bien bacán).
De todos los cuentos singulares, me quedo con TAXI. Confieso que sentí cierto estremecimiento por la lectura del cuento. Sacar los ojos con una navaja para pagarle a un taxista por una carrera y, además, mostrar tal acto como un hecho natural, es una cosa que me kemo. La forma como lo describe me pareció de la putamadre(espero que con eso se entienda que quiero decir que está bacan bacan). Me recordó la misma sensación de cuando leí el Gato Negro de Poe(a próposito, me gustán los Poe-mas de Poe). Además el lenguaje que usa el personaje refleja que Gonza es un buen observador-escuchador de los personajes reales(que uno puede encontrar en las calles o las universidades) para emplearlos, después de estirar la plastilina literaria,en sus relatos. Todavia me queda la imagen macabra de la chica sin ojos en su habitación que me recuerda, a veces, mi crónica soledad. Saludos amigo Gonza.

P.D. Todavía no tengo celular. Nunca lo he tenido. Creo, como Charly García, que los celulares son las armas de los traidores. Ah, de ninguna manera me gusta Shakira. Bromeo mucho a full-time(risas).

HISTORIA ENTRE DOS LIBROS



Para joder un ratito

Los malls son tan populares hoy en día. Esa palabrita se mencionan hasta en los discursos presidenciales. Esa palabrita abunda en la boquita de mujercitas loquitas por comprar ropa y zapatos. Esa palabrita abunda en esa clase gente que tiene el estúpido orgullo de decir que comió alguna porquería en una de esas franquicias(McDonlad's, KFC, etc) donde toma foto a lo que va entrar en su boca(su comida) pero no creo que tome foto a lo que va salir(su mierda).
Nota: El negocio de las franquicias funciona en el Perú porque hay demasiado idiota por kilómetro cuadrado.

No soy la clase de persona que visita los malls(pronúnciese males). La verdad es que no me interesan. La presencia de mucha gente en un sólo lugar me jode. Prefiero el silencio. En lo que va del año sólo me fui a los malls por los libros(dos veces). Otra vez los libros. Aunque, y esto no es novedad, los libros siguen siendo caros y, todavía, no se crea un verdadera ley del libro en nuestro país. Pero sí se han creado, y discutido, muchas leyes embudo en el congreso.Ya han entrado muchas marcas de cerveza; pero, que yo sepa, ninguna buena editorial. Se importa idioteces, pero no se importa libros. Sí, los impuestos están elevados para los libros y nuestra realidad de lectores no es, por así decirlo, de ratones de bibliotecas a full-time.


El asunto en sí

Ahora sí vamos al grano. Hace tres años que me conseguí, en un vendedor de libros usados(debería llamarse libros releídos, es lo justo), mi caserito librero, el libro de Richard Matheson, Soy Leyenda, traducción de I am Legend, y editado por Planeta en 1985 en sus colección de BestSeller. La novela es de horror y es considerada maestra en su género. Este libro apareció hace más de medio siglo. Cuando lo compré no sabia absolutamente nada sobre el autor. Había ocurrido, sencillamente, que era una adquisición de lector curioso. O, digamos, un libro más para la lectura del fin de semana. Hace pocas semana, en una librería de un mall, me encontré otra vez con un libro de Matheson, La Casa Infernal, traducción de Hell House y editado por una editorial conocida como Puzzle. Claro, compré el libro.

Conocí más cosas sobre el autor y algunos de sus célebres, y famosos admiradores, entre ellos Dean Koontz y Stephen King(de quien soy un devoto lector) quien dice que Matheson es: El autor que más me influido como escritor. Ray Bradbury(uno de mis autores favoritos) lo califica: Como uno de los escritores más importantes del siglo XX.

Después de la lectura del libro sabrá, amigo lector, que los famosos lectores(y grandes escritores) de Matheson tienen toda la razón.