NUEVA OLA

''...hay, hermanos, muchísimo que hacer. ''

Escribo después. Salí por unos asuntos académicos, es decir, aburridos.

NIDO DE VIBORAS

Los curas y los militares han jodido al Perú. Los curas, con su moralina decadente y cínica, se olvidan de los miembros de su equipo: centenas de casos de curas pedófilos alrededor del mundo que, oh dios, son protegidos(o escondidos por vergüenza)por los abogados del vaticado bajo 'conocimiento' del big brother, perdón, quise decir el Papa. El vaticano 'invirtió' millones de dolares en intentar tapar tal vergüenza. Los militares con sus abundantes golpes del estado y su escasa retórica es otra historia. En otra ocasión hablaré de ellos.

Cipriani, el cuervo ensotanado mayor(gracias Bayly) abre la boca cuando le conviene y llora(lágrimitas de cocodrilo embarrado)para la televisión, una especie de teatro sacro con vestuario nada chic, pero quizás diabólico. Recuerdése aquellas lágrimas después del rescate de los rehenes de la embajada de Japón, todo un personaje de telenovela mexicana, lloraba para convencer al Papa(lo escribo com mayúscula solamente para no confudir con el delicioso tubérculo: la papa) o a la comunidad católica peruana que, hay que decirlo, tiene su valor en votos en tiempos de campaña electoral y, cosa implícita, de ahí se colige porque los cobardes políticos peruanos(casi todos) no quieren chocar con la iglesía católica peruana. Algunos, cosa muy 'natural', hasta se convierten en católicos de la noche a la mañana y besan las manos asquerosas, y pajeras, del cardenal. Alan García, por ejemplo. Todo, pues, es asunto de votos y los 'líderes' católicos quieren un buen aliado para seguir en la mamadera. Acaso, también, ya olvidó Cipriani(lo leyó señor 'cipri') el informe de la comisión de la verdad del que, además, habla mal o no se ajusta a lo que usted 'piensa' o quiere.
Ahora también otro cuervo dio sus graznidos, un cuervo que es alimentado por el Estado, para ser más exacto, por el dinero que pagan los peruanos católicos o no, ateos o creyentes, homosexuales o heterosexuales. En fin, peruanos que alimentamos a estos cuervos ensotanados(muchos reprimidos y pedófilos) para que pueda tragar un plato de comida y decir barbaridades. Para usar sus diabólicas palabras, señor 'Bamba'...entonces, pues, hablemos clarito...hablemos en castellano, en criollo...

Siempre me he preguntado para qué sirven los curas en el Perú. Hay una iglesia(la infraestructura) en casi cada pueblito a lo largo y ancho del Perú, pero no ocurre lo mismo con las escuelas.

‎'La palabra no es gay, es maricón', dijo obispo emérito(upsss) de Chimbote, José Luis Bambarén.

Pero yo adaptaré su frase diabólica(perdón señor diablito por compararle con estas bestias)que ostenta, aunque quizás quiera negarlo tal significación o, quizás, quiera apelar a una clase de criollismo o una cuestión del leguaje, pues todo es oscuro con ustedes. Pero, sin duda, de su lengua de fuego salió una marginación y cierto desprecio, su homofobia, nada humano, señor obispito.

Sí, hablemos claro, señor obispo. Hay una cola de pedófilos frente a las puertas del infierno. Y, por otro lado, el lado oscuro de la iglesia, la transnacional más exitosa del mundo cada vez chupa más sangre de los pobres y se nutre de la ignorancia.

Bueno, sólo mantendré la forma de su frase luciferina, mas no el contenido de su lengua reptiliana:

'La palabra no es obispo, es pedófilo'---Sophus Lie, matemático y poeta.

Bueno, GAY(Good As You), esa palabra es bella, alegre, y aquellas personas, señor obispo(obispo, que horrible palabra, suena a un oscuro abismo), que usted llama 'maricones' quizás sean más espirituales que usted y, hasta más, humanos. A ustedes, cuervos ensotanados, hay que recordarles sus sangrientas cruzadas, su santa inquisición y sus curas pedófilos. Hay que recordarles que viven como parásitos y, como no tienen nada que hacer y aportar a la humanidad, no les queda más tiempo que para joder y chupar, como vampiros, la sangre del pueblo, la sangre que derramaron en el pasado y el mal que causan en el presente. Yo les escupo con mis palabras. Ya llegará el día en que los cuervos ensotanados tendrán que tragarse todas sus miserias y maldades.

Estado laico!!!

La verdad os hará libres!!!

Viva Galileo!!!

Una canción en homenaje al 'santito'.

''Conoceréis la Verdad, y la Verdad os hará Libres..."

( Juan 8:32 )

HOMENAJE

http://www.andina.com.pe/Espanol/Special.aspx?xid=104

JOSE MARIA ARGUEDAS

NOTAS DEL DÍA

Los días pasan. El Sol está agitado. Los ovnis aparecen sin roche.

Las mujeres, la mayoría, hacen dieta este verano para bajar de peso y, si cupido es bondadoso, tener un nuevo enamorado que valga la pena y, sin lugar a dudas, con quien puedan llegar al orgasmo. Algunas mujeres quieren más pechos, más culo, más cintura, más labios, más verga...ya no sé. ¿Qué quieren las mujeres?, la eterna pregunta.

La gente compra, compra y compra. Mierda. El consumismo invade sus vidas y, aunque paresca increíble, en muchos casos, se convierte en una necesidad inevitable, feroz y banal(trivial, común, insustancial,...). Sus vidas han sido programadas para consumir y, cosas que no puedo explicar, encuentran cierta felicidad en consumir o poseer algo.

Los políticos como siempre con sus mismas tonterías, igual que los periódicos y la televisión. La futilidad y el sensacionalismo abundan en los medios. Y siempre la misma lógica electoral: ''si yo ganó las elecciones, haré esto y aquello''. Oh, si los humanos no vieran televisión o no leyenran los períodicos sería un verdadero mundo feliz.

El silencio, que para mí es sagrado, es un lujo en las grandes ciudades: la bulla me jode. Pero la ciudad tiene más cosas. Por ejempo los choros, como se les conoce a los ladrones en Perú, estos seres hacen de las suyas cada día y son los encargados del comité de bienvenidad a la ciudad y hacer la mudanza en las casas en cuestión de minutos, cosa que nunguna empresa de mundanza a logrado superar. Por otro lado están los delincuentes que, lo cual es natural para estos seres, no se contentan con sus fechorias y quieren más.

Se ha perdido la calma en las ciudades, el tiempo nos absorvió y nos gobierna implacablemente. Todo parece estar programado y cada quien es un engranaje de la gran máquina, una engranaje deshumanizado que cumple una determinada función.

Sólo quiero algo esta noche: un buen vino y un buen libro que leer y sólo eso. Me olvidaré de que mañana es domingo, de las clases en la universidad y los profesores de mierda. Me olvidaré de los días, de las horas y los segundos. No me olvidaré de hacer el amor con la mujer que amo. No me olvidaré de la poesía y del vino. Siempre, la poesía siempre.

OPINIONES DE UN PAYASO

Puse 6 papas en la olla arrocera: tenía hambre. Me gusta mucho la papa sancochada. Se puede decir que soy un papero a full time. Mi plato preferido, y que mamá me daba desde muy temprana edad, es el puré de papas. La papa nunca me llega a aburrir como alimento. Las carnes rojas, por ejemplo, ya no las consumo hace más de un año. Me alegro por eso. Extraño la comida saludable de mamá y el amor con que lo preparaba. Bueno, mientras las papas estén en su punto no se me ocurrió otra cosa más que escribir. Pues también se me ocurren otras cosas, pero mi enamorada no esta. Ella seguro esta en la universidad o en su casa o en su centro de trabajo, no sé. O quizás este con eso que las mujeres llaman regla y que yo puede percibir sin que ellas me lo digan: habilidades olfativas muy agudas que ni yo sé explicar. Ella, mi enamorada, es linda y es tan generosa que, hasta cuándo cree que me riñe, me hace el mejor de los elogios:''Rensso, para lo único que tú sirves es para tener sexo''(no vayen a llorar si encuentran algún parecido en la estructura de la frase con algo que ya hayan oído). Aunque eso no es exacto, pues también me gusta hacer reír a las personas y que ellas rían conmigo. Además me gusta resolver problemas matemáticos, los idiomas, la literatura y el vino. Sí, quizás en mi otra vida fui un payaso famoso o un bufón. Tampoco es que tenga una colección de chistes. Creo que son mis ironías mis mejores recursos y aparecen cuando menos me lo imagino, llegan espontáneamente...ni yo sé cuándo. Quizás escriba, en este momento, ese asunto de como el pez en el agua. Me refiero a la política nacional el mar dónde uno esta, inevitablemente, sumergido. Empecemos tomando el bisturí, pues la morgue nacional está llena de cadáveres pestilentes, mercenarios y, sobre todo, rídiculos.

Los que postulan al congreso buscan los números más cercanos al 1. Claro, después, de haber participado en la subasta para los puesto que cada partido o grupo político ofrece, el cupo por quien da más, y nada más que eso, el resto es hipocresia, demagogia pura. El número más cercano al 1 dependerá de cuánto pone el interesado. Es decir, es una función que depende de la candidad de dinero y otras tonterías. Nunca depende de la capacidad o la inteligencia. Pero por qué buscar los números más cercanos al uno. La respuesta es la mediocridad de la mayoría de los electores, y después los más quejones ciudadanos, de nuestro país. Ellos marcan los números casi aletoriamente y saben que los más cercanos al uno es lo que deben marca, aunque el candidato sea un idiota, una analfabeto, un prófugo de la justicia, un corrupto, una mujer con mucho dinero o el hermanito de alguna candidata a la presidencia. Otra razón, creo, es algún factor idiosincrático, una suerte de folklore electoral peruano o, quizás, simplemente, falta de información del electorado que, no es otra cosas, que la mala educación. Esa costumbre aún persiste. Sí, eso ocurre, aunque parezca increíble.

Algunos postulantes al congreso son más sapos, saben que el carisma es importante en la política, bueno al menos eso aún funciona en Perú. Entonces a los muy 'carismáticos' no les queda hacer, muy empeñosos ellos, los ridículos. Empiezan a cantar, se identifican con algún dibujo animado, bailan la marinera, hablan huevadas, ofrecen cosas increíbles, corren, sudan la camiseta, quieren ser graciosos, caritativos, se vielvem católicos, besan la mano pajera del cardenal, ponen rostro hierático, ponen la mano al pechito para cantar el himno nacional, se vuelven moralistas y buenos padres de familia. También regalan polos, escuchan a la gente, hacen un esfuerzo para tener paciencia. Es increíble el grado de ridículos que han llegado casi todos los candidatos a la presidencia y al congreso. No sé, a veces pienso que ellos piensan que el pueblo es tonto...pero, bueno, quizás tengan razón. Pues, por eso hacen estas cosas que, parece, aún dan resultados para captar votos. En ese sentido, un pueblo tendrá el gobierno que se merece. Bueno, los sistemas sociales son más complejos. Quizás las ecuaciones de una galaxia sean más sencillas...Ya, creo que las papas ya están en su punto. Voy a comer las papitas. Chau.

“A GARCÍA NO LE GUSTÓ QUE EL AÑO SE DENOMINASE ‘JOSÉ MARÍA ARGUEDAS’ ”

Pobre Alan, cree que puede mezclar su cochino cálculo político con la grandeza del escritor José María Arguedas. Claro, no le gustaria que repitan la frase 'todas las sangres' con alución a Toledo o que pregunten a una estudiosa, Eliane Karp, sobre la vida del ilustre escritor. Al presidente de ego colosal, y panza colosal, sólo se le ocurre argumentos estúpidos. Sé nota, a leguas, que este presidente en un pobre imbécil y mediocre.

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A pesar de las múltiples adhesiones para que el 2011 lleve el nombre oficial del escritor José María Arguedas, dado que este año se cumplen 100 años de su nacimiento, al presidente Alan García no le gustó la idea ni tampoco fue de su agrado la denominación “Todas las Sangres”, obra de Arguedas, reveló el ministro de Cultura, Juan Ossio.
“Yo presido la comisión por la celebración del centenario de nuestro escritor. Había recibido cantidades de pedidos para que denominase “José María Arguedas” el nombre del año, pero el tema es que el nombre de una persona es algo que no le gusta mucho al Presidente”, sostuvo.
Explicó además que se pensó en la opción de llamarlo “Todas las Sangres”, pero Ossio dijo que esta propuesta “tampoco le gustó mayormente” al mandatario.
“Y se me ocurrió una tercera opción, ¿por qué no llamarle el año del centenario de Machu Picchu, que tanto le ha costado al país recuperar las piezas de Yale, tan importante y emblemático es Machu Picchu, y creo que para darle una mayor imagen a nuestro santuario?”, dijo.
Ossio precisó que la última palabra la tuvo el Presidente, confirmando así que esta decisión se tomó al más alto nivel político.
El ministro, quien viajó ayer a Jauja para asistir a la celebración de la ‘Huaconada’, anunció que a pesar de que no se escogió el nombre del escritor apurimeño, este año habrá una serie de eventos dedicados a rememorar el legado de Arguedas.
“Sí, hay cantidad de eventos (organizados) desde muy temprano. (Se realizarán) en la Universidad Católica, la San Marcos, Ricardo Palma y la Región Apurímac. Se va a empezar con eventos organizados por la Municipalidad de Lima y se hará un evento en la casona de San Marcos”, adelantó.

Fuente: http://www.diario16.com.pe/noticia.php?id=871

Cabrones de mala entraña

Soy rencoroso. Recuerdo a los que me humillaron. Olvido con facilidad a los que fueron amables conmigo.

De joven crees ingenuamente que todos deben ser buenos contigo y cuando te encuentras con un cabrón de mala entraña que te insulta, te traiciona o te humilla, te resulta sorprendente.
Tal vez sería prudente suponer que todos somos de mala entraña y lo excepcional es que alguien te sea leal.
Mi familia está llena de cabrones. Es mi familia, pero no por eso me impide ver las cosas con claridad y reconocer a un cachafaz, a un crápula, a un gaznápiro, a un memo mentecato, a un facineroso.
Mi padre fue un cabrón de mala entraña. Al menos lo fue conmigo y no se tomó vacaciones. Me insultó, me humilló, me pegó, vengó en mí todas sus amarguras y frustraciones. No digo que fue un cabrón con todos los demás. Para mi sorpresa, hay gente que lo recuerda como un hombre caballeroso y encantador. Pero conmigo fue un cabrón de cuidado, un cabrón armado y un cabrón lisiado, y ya se sabe que los cojos son todos malos o a punto de ser malos.
Mi tío Bobby es uno de los tipos más avaros y malvados que conozco. Se parece al viejo millonario tacaño de Los Simpson, solo que en su versión amariconada. Disfruta humillando a sus empleados del servicio. Recuerdo cómo lloraba Mario, mi amigo, el jardinero, contándome que había ido desde su casa en los arrabales hasta la casona cochambrosa de Bobby y que el calvo mala leche de Bobby se había negado a pagarle lo que le debía (una cantidad ínfima, desde luego). Es un cabrón cosmopolita y profesional, un cabrón de lengua afilada y venenosa, un chismoso vocacional.
Mi tía Lucy, enana, mala como casi todas las enanas, es una mujercilla intrigante, chismosa, envidiosa, siempre sembrando cizaña y deseándoles desgracias a los demás. Cuando mi hermana mayor enfermó de cáncer, el esposo de Lucy, un panzón con nombre heroico, tuvo el gesto de llamar a mi madre para decirle, tan atinado él, que no se hiciera ilusiones, que mi hermana era ya un caso perdido, que moriría pronto. Lindo gesto el de mi tío. Amorosa su llamada. Mi hermana sigue viva. Y ese par de cizañeros envidiosos también, que yo sepa.
Mi tío Carlos es ginecólogo y se ha pasado media vida metiendo sus manos en vulvas y matrices vaginales (membrana femenina que juraría que Bobby no ha tocado nunca) y es un buen tipo, aunque su verdadera vocación es la del alcohólico consumado y amante de las conspiraciones y golpes militares. Trataba a mi padre con gran cariño y eso lo adecenta en mi recuerdo. Se ha peleado con el avaro de Bobby por unas acciones de la minera y eso lo enaltece. No me saludó en el funeral de mi padre y eso lo menoscaba en mi memoria. Fue ministro de Fujimori y eso le da una dimensión cómica, esperpéntica.
Yo tuve un tío que no era un cabrón. Era encantador, divertido, guapísimo, un playboy mítico, idéntico a Julio Iglesias. Se llamaba John Bayly. La última vez que lo vi estaba en un restaurante de San Isidro con su novia y me llamó a la mesa y me invitó a sangría y pizzas. Era un gran tipo John Bayly: seductor profesional, risueño, alegre, jodedor, amante de la buena vida, siempre riendo, bebiendo y alegrándole la vida a la gente mustia y pusilánime. Era un ganador en toda la línea. Nunca olvidaré la noche que me dejó conducir su auto rojo deportivo último modelo (un Alfa Romeo). Murió joven, de cáncer.
Mi hermano Miguel es un cabrón de mala entraña, un subnormal, un oligofrénico, un macho vacuno castrado. De niño le dieron tantas pastillas y palizas que ahora es un asno que rebuzna. Ha robado todo lo que ha podido hurtar, tiene una larga carrera en el mundo del hampa (una vez me llamó una chica en Miami diciéndome llorosa que Miguel le había robado su colchón). Ahora dice que es empresario. Dice que alquila autos. Dice que se ha reformado. Además le dice a mi madre (y ya se sabe que mi madre se cree todo lo que le dicen) que es creyente en el Opus Dei y luego lo encuentran en discotecas patibularias con señoritas que se ganan la vida posando en calendarios eróticos que cuelgan los mecánicos en sus talleres para hacerse una paja fugaz, aceitosa, mientras están echados debajo del auto averiado.
Álvaro Vargas Losa, con su cara de intelectual sabihondo y estreñido que se ha nombrado presidente moral del mundo y dalái lama del liberalismo global (y corresponsal de La Tercera, cuyo director me dijo una vez en Washington, en tono engolado y sentencioso: “¡Piñera no será nunca presidente de Chile!”), es el cabrón de peor entraña que conozco. Mal bicho, culebra escamosa, intrigante, traidor, creo que no le cae bien a ninguno de los amigos que fuimos sus amigos y lo recordamos como si fuera la sífilis o la gonorrea.
Mario Vargas Llosa es también un cabrón de mala entraña (o lo ha sido conmigo hasta un punto en que colmó mi paciencia), pero se le disculpa porque tuvo un padre que fue un abusador y porque ha hecho una carrera amorosa en el incesto, primero con la tía, después con la prima hermana, lo que me parece que humaniza sus rasgos de cabrón de mala entraña y demuestra que al menos ama a su familia, o a la parte de su familia que puede seducir. Solo por eso (y por algunos de sus libros) le tengo simpatía.
Naturalmente, yo también soy un cabrón de mala entraña y cultivo el rencor como una forma de arte incomprendido y cuando sea presidente me ocuparé de vengarme de todos estos cabrones. Mi padre ya está muerto, pero los demás (a saber: el tío Bobby amariconado y avaro y cruel y mamón de Alan; el tío Carlos macerado en vino; la tía Lucy y su esposo, enanos imperceptibles al ojo humano; el Gandhi de nuestro tiempo, Álvaro Vargas Llosa, predicador de la virtud y la sabiduría y tan leal como una hiena hambrienta; el premio Nobel del Incesto, Mario Vargas Llosa, preclaro pensador liberal y matón aficionado que le zampó un puñete a García Márquez en un teatro mexicano, haciendo un hiato creativo en su flemática tolerancia liberal: si él se había cepillado a su tía y a su prima hermana, ¿no podía comprender que Gabo deseara a la mujer del prójimo) se las verán conmigo cuando sea presidente: a Bobby lo obligaré a tocar una vagina; al tío Carlos le daré de beber solo agua; a la enana y su esposo los encerraré en su mesita de noche; al Gandhi de nuestro tiempo lo nombraré embajador en Puerto Príncipe y a su padre lo someteré a un combate a 12 asaltos con la boxeadora peruana Kina Malpartida, alias ‘la Vengadora de Gabo’.

JAIME BAYLY

Fuente:http://www.soho.com.co/odios/articulo/cabrones-mala-entrana/21673

Carta del Jefe Seattle al presidente de los Estados Unidos

Carta del Jefe Seattle al presidente de los Estados Unidos
[Carta: Texto completo]
Jefe Seattle

Nota

El presidente de los Estados Unidos, Franklin Pierce, envía en 1854 una oferta al jefe Seattle, de la tribu Suwamish, para comprarle los territorios del noroeste de los Estados Unidos que hoy forman el Estado de Wáshington. A cambio, promete crear una "reservación" para el pueblo indígena. El jefe Seattle responde en 1855.


El Gran Jefe Blanco de Wáshington ha ordenado hacernos saber que nos quiere comprar las tierras. El Gran Jefe Blanco nos ha enviado también palabras de amistad y de buena voluntad. Mucho apreciamos esta gentileza, porque sabemos que poca falta le hace nuestra amistad. Vamos a considerar su oferta pues sabemos que, de no hacerlo, el hombre blanco podrá venir con sus armas de fuego a tomar nuestras tierras. El Gran Jefe Blanco de Wáshington podrá confiar en la palabra del jefe Seattle con la misma certeza que espera el retorno de las estaciones. Como las estrellas inmutables son mis palabras.
¿Cómo se puede comprar o vender el cielo o el calor de la tierra? Esa es para nosotros una idea extraña.

Si nadie puede poseer la frescura del viento ni el fulgor del agua, ¿cómo es posible que usted se proponga comprarlos?

Cada pedazo de esta tierra es sagrado para mi pueblo. Cada rama brillante de un pino, cada puñado de arena de las playas, la penumbra de la densa selva, cada rayo de luz y el zumbar de los insectos son sagrados en la memoria y vida de mi pueblo. La savia que recorre el cuerpo de los árboles lleva consigo la historia del piel roja.

Los muertos del hombre blanco olvidan su tierra de origen cuando van a caminar entre las estrellas. Nuestros muertos jamás se olvidan de esta bella tierra, pues ella es la madre del hombre piel roja. Somos parte de la tierra y ella es parte de nosotros. Las flores perfumadas son nuestras hermanas; el ciervo, el caballo, el gran águila, son nuestros hermanos. Los picos rocosos, los surcos húmedos de las campiñas, el calor del cuerpo del potro y el hombre, todos pertenecen a la misma familia.

Por esto, cuando el Gran Jefe Blanco en Wáshington manda decir que desea comprar nuestra tierra, pide mucho de nosotros. El Gran Jefe Blanco dice que nos reservará un lugar donde podamos vivir satisfechos. Él será nuestro padre y nosotros seremos sus hijos. Por lo tanto, nosotros vamos a considerar su oferta de comprar nuestra tierra. Pero eso no será fácil. Esta tierra es sagrada para nosotros. Esta agua brillante que se escurre por los riachuelos y corre por los ríos no es apenas agua, sino la sangre de nuestros antepasados. Si les vendemos la tierra, ustedes deberán recordar que ella es sagrada, y deberán enseñar a sus niños que ella es sagrada y que cada reflejo sobre las aguas limpias de los lagos hablan de acontecimientos y recuerdos de la vida de mi pueblo. El murmullo de los ríos es la voz de mis antepasados.

Los ríos son nuestros hermanos, sacian nuestra sed. Los ríos cargan nuestras canoas y alimentan a nuestros niños. Si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben recordar y enseñar a sus hijos que los ríos son nuestros hermanos, y los suyos también. Por lo tanto, ustedes deberán dar a los ríos la bondad que le dedicarían a cualquier hermano.

Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestras costumbres. Para él una porción de tierra tiene el mismo significado que cualquier otra, pues es un forastero que llega en la noche y extrae de la tierra aquello que necesita. La tierra no es su hermana sino su enemiga, y cuando ya la conquistó, prosigue su camino. Deja atrás las tumbas de sus antepasados y no se preocupa. Roba de la tierra aquello que sería de sus hijos y no le importa.

La sepultura de su padre y los derechos de sus hijos son olvidados. Trata a su madre, a la tierra, a su hermano y al cielo como cosas que puedan ser compradas, saqueadas, vendidas como carneros o adornos coloridos. Su apetito devorará la tierra, dejando atrás solamente un desierto.

Yo no entiendo, nuestras costumbres son diferentes de las suyas. Tal vez sea porque soy un salvaje y no comprendo.

No hay un lugar quieto en las ciudades del hombre blanco. Ningún lugar donde se pueda oír el florecer de las hojas en la primavera o el batir las alas de un insecto. Mas tal vez sea porque soy un hombre salvaje y no comprendo. El ruido parece solamente insultar los oídos.

¿Qué resta de la vida si un hombre no puede oír el llorar solitario de un ave o el croar nocturno de las ranas alrededor de un lago?. Yo soy un hombre piel roja y no comprendo. El indio prefiere el suave murmullo del viento encrespando la superficie del lago, y el propio viento, limpio por una lluvia diurna o perfumado por los pinos.

El aire es de mucho valor para el hombre piel roja, pues todas las cosas comparten el mismo aire -el animal, el árbol, el hombre- todos comparten el mismo soplo. Parece que el hombre blanco no siente el aire que respira. Como una persona agonizante, es insensible al mal olor. Pero si vendemos nuestra tierra al hombre blanco, él debe recordar que el aire es valioso para nosotros, que el aire comparte su espíritu con la vida que mantiene. El viento que dio a nuestros abuelos su primer respiro, también recibió su último suspiro. Si les vendemos nuestra tierra, ustedes deben mantenerla intacta y sagrada, como un lugar donde hasta el mismo hombre blanco pueda saborear el viento azucarado por las flores de los prados.

Por lo tanto, vamos a meditar sobre la oferta de comprar nuestra tierra. Si decidimos aceptar, impondré una condición: el hombre blanco debe tratar a los animales de esta tierra como a sus hermanos.

Soy un hombre salvaje y no comprendo ninguna otra forma de actuar. Vi un millar de búfalos pudriéndose en la planicie, abandonados por el hombre blanco que los abatió desde un tren al pasar. Yo soy un hombre salvaje y no comprendo cómo es que el caballo humeante de hierro puede ser más importante que el búfalo, que nosotros sacrificamos solamente para sobrevivir.

¿Qué es el hombre sin los animales? Si todos los animales se fuesen, el hombre moriría de una gran soledad de espíritu, pues lo que ocurra con los animales en breve ocurrirá a los hombres. Hay una unión en todo.

Ustedes deben enseñar a sus niños que el suelo bajo sus pies es la ceniza de sus abuelos. Para que respeten la tierra, digan a sus hijos que ella fue enriquecida con las vidas de nuestro pueblo. Enseñen a sus niños lo que enseñamos a los nuestros, que la tierra es nuestra madre. Todo lo que le ocurra a la tierra, le ocurrirá a los hijos de la tierra. Si los hombres escupen en el suelo, están escupiendo en sí mismos.

Esto es lo que sabemos: la tierra no pertenece al hombre; es el hombre el que pertenece a la tierra. Esto es lo que sabemos: todas la cosas están relacionadas como la sangre que une una familia. Hay una unión en todo.

Lo que ocurra con la tierra recaerá sobre los hijos de la tierra. El hombre no tejió el tejido de la vida; él es simplemente uno de sus hilos. Todo lo que hiciere al tejido, lo hará a sí mismo.

Incluso el hombre blanco, cuyo Dios camina y habla como él, de amigo a amigo, no puede estar exento del destino común. Es posible que seamos hermanos, a pesar de todo. Veremos. De una cosa estamos seguros que el hombre blanco llegará a descubrir algún día: nuestro Dios es el mismo Dios.

Ustedes podrán pensar que lo poseen, como desean poseer nuestra tierra; pero no es posible, Él es el Dios del hombre, y su compasión es igual para el hombre piel roja como para el hombre piel blanca.

La tierra es preciosa, y despreciarla es despreciar a su creador. Los blancos también pasarán; tal vez más rápido que todas las otras tribus. Contaminen sus camas y una noche serán sofocados por sus propios desechos.

Cuando nos despojen de esta tierra, ustedes brillarán intensamente iluminados por la fuerza del Dios que los trajo a estas tierras y por alguna razón especial les dio el dominio sobre la tierra y sobre el hombre piel roja.

Este destino es un misterio para nosotros, pues no comprendemos el que los búfalos sean exterminados, los caballos bravíos sean todos domados, los rincones secretos del bosque denso sean impregnados del olor de muchos hombres y la visión de las montañas obstruida por hilos de hablar.

¿Qué ha sucedido con el bosque espeso? Desapareció.

¿Qué ha sucedido con el águila? Desapareció.

La vida ha terminado. Ahora empieza la supervivencia.

FIN

EL PRIMER DÍA

Pasé el año nuevo estudiando. Quería pasarlo haciendo el amor, pero fue imposible: el asunto de siempre: celebrar y celebrar, bulla y mucha gente, intranquilidad. El año nuevo, y la navidad, tuve que prevenir una pequeña hambruna: no hay comida. La señora de la pensión no prepara nada, ni en navidad ni en año nuevo; ella viaja. Tampoco hay muchos restaurantes donde comer, pues parece que todos están con la resaca, soñolientos y mal del estomago. En fin, cosas comunes de esta celebración. Pero eso no es problema, me la paso comiendo fruta(mango, sandía y uvas comí este año) que los compró el día anterior. Aprendí algo ayer: insertar imágenes en LATEX en un archivo PDF, aprendí el truco. Mi exposición tendrá, por primera vez, color y gráficos. Me alegra eso, pues lo aprendí rápido leyendo los manuales, aprendí en casi una hora. Los enseñare a mis amigos en 5 minutos.

A eso de las doce reventaron los cuetes. Creo que la policía no hace bien su trabajo pues escuché más cuetones que el otro año y la ciudad de Trujillo parecía estar bombardeado. Mi amigo, y colega, llamo a eso de las 11 de la mañana de hoy día, quería saludarme. No hubo más llamadas, quizás porque saben que no celebro nada de eso o tal vez porque las líneas se congestionan. Bueno, pero soy tolerante con aquellos celebradores, aunque ellos no lo son conmigo: hacen bulla y no dejan dormir. No prometo nada este año. Quizás ya no escriba nada de política y sea un pez fuera del agua. Imposible, pero trataré. M+as literatura, m+as maths y, claro, m+as bromas. Escribo porque me gusta escribir, no espero que nadie me lea(mi ego es ínfimo y mi sentido del humor es inconmesurable), se supone que esto, un sancochado de cibertextos, es una especie de diario de Ana Frank, eso pensaba ella, pero no fue así: tengo su libro o, bueno, su diario. Esto es público, tiene cierta filosofía wikileaks. Mamá tampoco celebra el año nuevo, ella trabaja. Papá dormirá temprano, pero antes querrá comer algo rico. Mamá estará pensando sobre como organizar, a su manera, las actividades de mañana y de un futuro cercano. Mamá duerme temprano y se levanta muy temprano también. Papá estará fumando un cigarrito en el huerto: no puede dejar el cigarro, sabe que esta mal y el médico le dijo que deje de fumar. Papá no obedece, fuma como chino en quiebra, aunque ese dicho no obedece a la realidad.

Preparo mi exposición, que será el próximo miércoles, y también mi artículo. Fue una semana muy activa, en casi todos los sentidos. Espero terminar mi libro ya terminado(yo me entiendo), como también la traducción del libro de la doctora Federica.

El primer libro que empiezo a leer este año es: ''El retorno de Pahana'' de Robert Boissiere. No sé con cuantos terminaré el año. No cuentan los libros de math o otras ciencias, sólo literatura. Pero a más libros, más alegre estoy. Mamá ya no me mandará dinero para libros, así que sólo me queda trabajar más para leer más, jajajajaja, suena como eso que dijo ese idiota de Sarkozy, el que esta con la rica embrita Karla Bruni(creo que así se escribe su nombre): trabajar más para ganar más(traducir al francés). Bueno, eso es el oficio de un lector compulsivo. No hay porque quejarse, yo elegí este oficio que me hace la vida más feliz y menos aburrida. También quiero hacer mucho deporte este año. Correr muy temprano por las mañanas y ir luego al trabajo. Mi salud ha estado muy debil el año pasado. Nunca como antes me agarro la gripe, la fiebre y etc, etc. Bueno, pero creo que yo también abuse mucho de mi cuerpo. Hay que cuidarlo. Chao.